Валерий ТРУБИЦЫН

"ВЕТКА ПОЛЫНИ"

Книга стихов и песен

Так называется сборник поэзии Валерия ТРУБИЦЫНА из Санкт-Петербурга, подготовленный самим автором, доверившим сайту "Тавлеи" представить этот сборник читателям. В.Трубицын не зря называет его "документом эпохи" - в сборнике собраны опыты "изящной словесности" автора почти за пол-века.

На данной страничке мы размещаем несколько стихов из этого сборника, чтобы Вы могли оценить слог и разнообразие тем, затронутых автором.

Сборник В.Трубицына "Ветка полыни" в виде word-файла Вы можете скачать отсюда (архив RAR версии 3.0+, 128 kb).

---

Из Послесловия к сборнику :

<...> Я рано познал влечение к перу. Вероятно, после окончания филфака не так сложно было бы стать профессиональным певцом мартеновских печей или квадратно-гнездового способа посадки кукурузы за полярным кругом (следует помнить, что речь идет о 1956 г). Я даже пробовал посещать литобъединения в Ростове-на-Дону. В конце концов у меня хватило ума "уйти в жизнь" по примеру нижегородского босяка Алексея Пешкова, в этом он был абсолютно прав. Недостаточно ощущать в себе способность к мессианству или к службе прекрасному. Юный талант (даже если он выявлен Сенсеем - героем из последней книги Бориса Стругацкого "Бессильные мира сего") - это всего лишь предпосылка к возможному чуду, на пути которого неизбежно возникнет целенаправленное противодействие среды и куча роковых случайностей. В итоге я выбрал самый продуктивный путь. Оставаясь независимым автором во все времена, чего не могли себе позволить многие мэтры советской литературы ХХ века, я безо всяких претензий писал книгу стихов. И вот она готова - как итог полувекового поэтического творчества, как портрет моей эпохи. А как скоро она найдет путь к читателю и найдет ли его вообще... Пусть она скажет сама за себя.

<...> Что касается литературы, то перед молодыми авторами был только один путь: идти на поклон в так называемый государственный Союз писателей, созданный и до сих пор контролируемый политической полицией. Но о подлинных масштабах этого контроля мы ничего не знаем до сих пор. Наше поколение всё-таки сделало прорыв в достижении определенного уровня гражданских свобод, включая свободу художественного творчества. Но это не исключило новых форм деспотизма, который, как оказалось, не умер совсем, а всего лишь перешёл по наследству пришедшим к власти мафиозным структурам и корпоративным кланам. Теперь авторы попали в прямую зависимость к посредникам (к издателям и торгашам), которые фантастически обкрадывают и авторов, и читателей. Из этого тупика выход только один: создание системы электронных библиотек. Любой автор мог бы отослать туда свою библиографию и образцы творчества на трех-пяти страницах, которые затем могли быть выставлены на главном сервере для всеобщего обозрения. В итоге читатель мог бы получить то, в чём он заинтересован, прямо от автора в виде файла - или с его сайта, если он есть. При этом автор в зависимости от самооценки мог бы претендовать на оплату своего труда самим читателем.

<...> СПб, 15-20.10.2003

Купола, купола — кто вас выдумать смог
Среди русских долин на слияньи дорог?

Краше вас, купола, в мире нет ничего:
Вы у нас, купола, не от мира сего.

Мастер пел и строгал, о жар-птице мечтал —
В каждой маковке он ту мечту изваял.

Не излишество вы, не приют для попов:
Это чья-то душа проросла из веков.

Звонким ветром полны купола-паруса...
Как дыханье времён куполов голоса.

Над полями плывёт голубой перезвон.
Это счастье, что я был в России рождён.

Мода строить быстрей и придет, и уйдёт,
Но любовь к теремам никогда не умрёт.

1972

Притихла тайная тюрьма...
Где прежде шла ее работа —
Теперь экскурсий кутерьма
И пляж, и сад для бегемотов.

Но вновь на невском берегу —
Иль это чудится нам спьяна? —
Стрельба: ни разу по врагу!
Всё по своим, хоть и смутьянам.

Когда и наш придёт черёд,
То с крепостной стены высокой
Вновь пушка бахнет. Знай, народ:
У стражи той не дремлет око!

1978

Мой друг, ведь мы с тобой в гостях на этом свете —
Поэтому растут так быстро наши дети.
Нам скоро жить опять в плену небытия:
Коль Чёрт не может быть — могу не быть и я.

Откуда мы пришли? Как долго не рождались?..
Наверное, мы дня воистину заждались.
И вот настал наш день — и чудо совершилось:
Кричащее дитя от мамы отделилось.

Случайно я рождён — и выжил я случайно,
Коль падал с печки я, упущенный нечаянно.
Но в мире мудро всё — и, значит, есть причина
Тому, чтоб был рождён ещё один мужчина.

Мой друг, ведь мы с тобой в гостях на этом свете.
А кто хозяин тут? Кто нам с тобой ответит?..
Хозяин тот, кто знал устройство всех времён.
Как мало он любил!.. Как много думал он!..

Из множества времён мы знаем лишь одно —
Которое для нас с тобой отведено.
Промчится наша жизнь секундой средь веков —
День длится, словно век, у тихих дураков.

Так что ж теперь — хвалить анархию, бедлам?
А гордость, совесть, честь, наивность — пополам?
Залить глаза вином и снова одичать -
А бед чужих и слёз вокруг не замечать?

Конечно, мы в гостях с тобой на этом свете —
Поэтому растут так быстро наши дети.
Нам скоро жить опять в плену небытия...
Как юный Эхнатон любить бы смог и я!..

Я вновь хочу дерзать, ценю я каждый миг —
Ведь сути бытия ещё я не постиг!

1970

                   2

— Сквозит из Балтики чего-то...
Закройте Нарвские ворота! —
Пропел простуженный петух.
Дойдя с победой до Парижа,
Полки идут назад: всё ближе
Вольтерианства слышен дух.

Шпиль загорелся и потух...
Трубить зарю, конечно, рано —
Но встрепенулись ветераны:
Им снятся падшие тираны,
Сенат и жаренный петух.

1978

Белый лебедь над Россией!..
Сквозь берёзы - неба склон,
А внизу под этой синью
Дар осенний - красный клён.

Бело-синий цвет России
Украшает триколор,
А внизу под этой синью —
Кровь, раздоры и позор.

Красота и зло смешались
И в душе, и наяву.
И с т0кой гремучей смесью
Я, России сын, живу.

Так родись же ты, мессия!
Ведь идея так проста:
Чтоб жила моя Россия
Снова с чистого листа.

06.10.2003

И не только на Земле,
А во всей Вселенной сразу...
В этом дьявольском узле
Гибнет всё — и стынет разум.

Суета сует — чины,
Краснобайство и медали.
БРАТЬЯ, МЫ ОБРЕЧЕНЫ.
Остальное — лишь детали.

Ветхий старец и юнец!
Поклонитесь низко дому...
ЕСТЬ НАЧАЛО И КОНЕЦ.
Есть конец всему земному.

Древность всё же непроста,
Коль легендой охватила
Всё, что будет,
Всё, что было:
От раба — и до креста.

А вот вера — утешенье.
Как безногому костыль.
Как желанье быть мишенью.
У меня ж — суровый стиль.

Веком раньше — часом позже?
Точно даты не скажу.
Я — МЫСЛИТЕЛЬ — УНИЧТОЖЕН.
Из Родена в мир гляжу.

1980

Ты ушла, ты ушла...
Я целую следы твоих ног.
Я тебя удержать
Так хотел... так хотел — но не смог.
Как мне быть, как мне быть?
Не могу я забыть твоих рук.
Знать, такая судьба — только в сказке
                любить
Без печали и долгих разлук.

1969

Лежит на дне подлодка,
Шестой отсек — в огне.
Старпом уже не дышит —
И что осталось мне?

"Спасите... наши... души...
Нам не осилить люк!.."
Три точки — и молчанье...
Всё тише слышен стук

Ах, как опять запели
Под Курском соловьи!..
"Спасите...наши...души..."
И заодно — свои.

СПб, 2000

В этот день, в этот час
Пробужденья уснувшей природы
Чья-то песнь родилась,
Чья-то жизнь началась -
И открылись пространства и воды.

Я склоняюсь лицом к роднику,
В нем сегодня - весны отраженье:
Облаков толчея и круженье,
Двух улыбок зеркальных сближенье -
И летящее мимо мгновенье
На коротком веку.

14.04.1986

Вот мой настенный календарь,
Он — с чёрными субботами,
Чтоб мы с тобою — как и встарь —
Субботами работали б.

Зачем спешу я зачеркнуть
И вторники, и пятницы?
Ведь время вспять не повернуть —
Лишь только раки пятятся.

А мы над бездною летим,
Как пух от дуновения.
Так почему ж мы не хотим
Остановить мгновение?

Князья, отечества столпы —
Лишь их капризы множатся.
Претензии ж большой толпы
Взаимно уничтожатся.

Перечеркнув прошедший день,
Ложимся спать с надеждою...
Всё в этом мире набекрень.
Мы — клоуны!
Невежды мы.

Не повторится милой взгляд
И день, сумбурно прожитый,
И шутки наши невпопад,
И ласковость...

Ну что же ты?

1980

О, Галилей! Ты быстро сник,
Тебе спокойствие дороже.
Лишь только Бог нахмурил лик —
Бултых в поклон: — Помилуй, Боже!..

Вновь лобызаем мы престол,
Желанную целуем ногу.
Кто лбом сильнее стукнул в пол
И ниже пал — тот ближе к Богу.

Кто я? Лишь подлый диссидент.
Изгой святош, но не народа.
Любви и братства президент.
Мэр Солнцеграда и свободы.

1976

Облокотясь на робота рукой,
Услышал от него вопрос такой:
— Скажи, детина, мыслишь ты об чём?
Иль хочешь треснуть гаечным ключём?

Я бросил вызов собственной судьбе,
Когда создал подобного себе.
Теперь нас стало двое — ну и что ж?
Мой кот на тигра тоже был похож.

1975

Нам жизнь без солнышка постыла —
Но есть у нас и.о. светила.
Его широкий медный лоб
Окутан мрачною завесой...
Но мы-то знаем: мрак — от беса,
А просветленье — от и.о.

Хвала усердию его!

Философия — умри!
Цель творца — включить Машину,
Дать ей импульс изнутри:
Выбрал шар — и в середину!

Завертелось колесо!..
Гениально всё и просто —
Как твоё, Творец, лицо
Без единого вопроса.

1980

Не жалей — это лучшая смерть:
На скаку, на лету и на плахе.
К Богу в рай всё равно не успеть:
Не припас даже чистой рубахи.

Выбор есть — так давай выбирать
Катастрофы свои и услады.
Да, ты прав — всё равно умирать...
Но с какой стороны баррикады?

Май 1990

Резвился я резвился,
Пока не провинился.

Теперь вот собираю
Смягчающие душу обстоятельства...

Чёрный рыцарь — какой упрямец!
Крови пешек ему не жаль.
И король у него в солдатах —
Лишь колени худые мелькают...
Изумительно!..
Всё — для победы!

Белый рыцарь — смеётся, дерзает,
Каждый выпад удачный смакует.
Чья победа?.. Поверьте, не важно:
Меркнет всё перед мысли движеньем,
Перед жаждою новых ходов!

И говорит лисица
Наверное вороне:
— Не можешь ли ты сбацать
Нам пару пустяков?

        Хоть что-нибудь из "АББА" -
        А может быть из "БОНИ"?
        Но если ты не в форме —
        То хоть из "Песняров"?

У Вас такие перья!
А может быть и имя?..
А может быть и вымя?..
А может и фасон?..

        Что если пасть откроешь —
        То лес травою ляжет!..
        Так спой свои частушки,
        Включи свой патефон!

Ворона раскололась
И пасть свою открыла,
И — КАРР! — она сказала,
А может быть и МУ-У-У-У!

И съела сыр ворона!..
А может — поросенок?
Но что поёт ворона,
Я так и не пойму.